Monólogo de silencio (8)

 ¡Por fin te fuiste! 

Me dejaste  sentada en el sofá del empujón que me diste para que me apartara. Donde tú te tumbas y yo nunca me siento porque luego no me puedo levantar. La bronca terminó como siempre. Primero te niego el dinero que me pides y al final te doy los 50 euros. Otra vez me amenazaste con estrellar la televisión contra el suelo, lo único que me hace compañía y me distrae. Los vecinos ya se han acostumbrado a nuestros gritos y peleas. Me costó levantar mis 79 febreros, que pronto serán 80,  del sofá; al final lo conseguí poniéndome de rodillas y apoyándome en él. Llegué hasta una silla jadeando y con cuidado de no tropezar con todo lo que dejaste tirado por el suelo. Escuché en la tele que cada vez más hijos adoptados maltratan a sus padres. Es verdad que yo no quería adoptarte porque ya rondaba los cincuenta. Toda mi vida la he dedicado a cuidar; primero a mis abuelos por ser la mayor, más tarde a mis padres, luego a mi marido y me parecía que tenía derecho a pensar un poco en mí; pero él se empeñó, necesitaba ayuda para el trabajo en el  campo con tanta sementera. Te adoptamos por medio de las monjas. Soy muy religiosa, es lo único que me da fuerzas, sentarme en la iglesia y pedir a la Virgen que no aparezcas por casa. El nuevo cura no me gusta es demasiado joven. A Don Arturo le contaba mis cuitas y me reconfortaban sus palabras. Te lo dimos todo para que nada te faltara, pero cuando él, tu padre adoptivo faltó, te desmadraste. Curiosa palabra viniendo de alguien que nunca te ha parido. Tanto tiempo de control te tenía harto. Me dijiste que jamás olvidarías y perdonarías aquella paliza con el cinto que dejó tu cuerpo marcado durante mucho tiempo; por haber salido de casa por el tejado sin su permiso. Siempre me culpaste a mí por no haber intercedido por ti en muchos momentos. Creía que hacía lo mejor. Hoy eres un hombre adulto  con dos hijos de los que jamás te has preocupado. Me tratas muy mal, mejor dicho me maltratas: me gritas, me empujas, me insultas... Ya te puse una orden de alejamiento y la tuve que quitar. No quiero que vuelvas a la cárcel,  me costó mucho sacarte de allí y regresaste peor que antes de entrar. No trabajas y si no te doy dinero, trapicheas y si te lo doy también. Sí, sé que tienes derecho a la casa por la herencia de tu padre, pero no podemos vivir juntos por más que te empeñes. Heredarás las paredes de la vivienda porque dentro de ella todos son destrozos. Presiento que me queda poco tiempo de vida, si a esto se le puede llamar vida, cada vez estoy más débil.

La vida sigue su marcha: "Cuantas más velas tiene nuestro pastel, menos aliento tenemos para apagarlas" de  Gustave Flaubert.