En Navidad

¡Yo soy!

¡La lotería de Navidad!

No les tocó, pero... ¡la risa que pasaron imaginando lo que harían...!

Ya no se teñirá el pelo de azul como Lucía Bosé, ni contratará al gigoló, ni dormirá en la suite de San Marcos, ni comprará en la mejor boutique de León, ni se hará la cirugía estética, ni la limusina irá recogiendo al grupo vestidos de etiqueta je, je.

Él, no se comprará la cabra... ja, ja, ja.

!Tú, sí que sabes!, no como ella que quitaría la hipoteca de su hijo, le compraría una casa a su hija, le pondría un negocio a su marido... ¡Será pardilla!

Mi sombra se dejó llevar por las risas... "Siempre nos quedará la de El Niño"

Por La Chantría

¡Yo soy!




Contemplo el monumento.

Hoy todos los hombres y algunas mujeres hablan de lo mismo, el Partido Madrid-Barça.

 Hacia mí vienen, por su aspecto, una abuela y una nieta adolescente. Supongo que no hablarán de fútbol. Me acerco y pongo mi oreja de sombra:
_Por si no lo sabes hoy es el día de Santa Lucía, abogada de los ciegos y de las modistas _dice la mayor.

_¡Que ya lo sé abuela, que ya me lo dijiste esta mañana!. Si me contaste que se había sacado los ojos, por eso la representan con unos ojos en el plato. Pero... ¿Cómo puedes creer eso?

_No es que lo crea o no. Pero cuando yo era como tú, me contaba mi madre que este día se hacían muchas fiestas en León, porque Santa Lucía era la patrona de las "modistillas", que había muchas y los estudiantes hacían bailes y las invitaban. Porque entonces pocas chicas estudiaban.
¡¡Ahora como sólo se habla de los grandes modistos...!! Yo, que trabaja haciendo arreglos para una tienda, ni siquiera tengo fiesta. Pues que sepas que en algunos barrios y pueblos cercanos, se canta el ramo a la Santa y se celebra por todo lo alto.

_Es un nombre bonito. En mi instituto hay varias chicas que se llaman Lucía.

_Yo sigo pensando que hoy me tenían que haber dado el día libre, que soy "modista" y a mucha honra -apostilla la abuela.

Al marchar le dije a la mujer: "Al que ve lo justo y no lo practica, le falta valor" de Confucio. Pero... no me oyó.

Frente a la Residencia de La Chantría

¡Yo soy!

Dos mujeres caminan hacia la residencia. Mi sombra va contando las rayas del Paso Cebra:

_Voy a ver cómo sigue mi madre _dice una de ellas_ luego me voy con mal sabor de boca. No soporto que no me conozca.

Poco antes de traerla para aquí fui a su casa y subí al corredor a tender la ropa. Al bajar me estaba esperando con un palo para darme a la vez que decía: "Verás cuando venga mi hija Mary, !te vas a enterar! ¡¡Tenemos la ladrona en casa!! Y yo soy su Mary. En cambio a mi hermano lo conoce mejor.

_Desde luego _comenta la acompañante_ la mente lo es todo.

No sé por qué o sí sé por qué me fui pensando en la "eutanasia". No estoy de acuerdo en trasmitirla por televisión, pero debemos prepararnos para asumir una muerte digna, antes de que sea demasiado tarde.

"La vida es, en su mayor parte, espuma y pompas de jabón, pero existen dos cosas que son sólidas como el mármol: la compasión ante la desgracia ajena y el valor ante la desgracia propia" del poeta australiano A. Lindsay Gordon

En "El Camborio"

¡Yo soy!

Mi sombra sigue a tres Chicas de la S.A.P.H.I.L. que entran en el típico y viejo mesón. Me siento a la barra con ellas. Hablan bastante alto. La más joven, baja el tono de voz y comenta:

_Ya que hablamos de vómitos... os lo voy a contar. Mi promoción hacía su primera excursión de la S.A.P.H.I.L. al lago de Bañolas. La directora nada más subir al autobús dijo: "Si alguna de vosotras vomita, a la vuelta tendrá que fregar el cuarto de la caldera de la calefacción". Yo de novata, me lo creí a pies juntillas. Lo peor es que... vomité y me lo guardé en el bolsillo.

¡A mí C... me daba terror!

_¿No me digas que lo guardaste? ¿Y no se enteró? _pregunta la del medio.

_Ella no, Sofía que iba a mi lado... por más que lo lavé en el lago, el olor no se iba. ¡En mi vida lo he pasado peor!. Hoy pienso: ¡Cómo pude creerlo!

_¿Yo no puedo olvidar el primer viaje que hicimos la primera promoción, desde León a Ripoll _comenta la tercera_ cuando llegamos a Igualada nos sirvieron en el hotel "canelones" el plato típico catalán, ¡Todo un detalle!. ¿Qué pasó? Que a nadie le gustaron. ¡98 huevos al plato nos tuvieron que hacer! Hoy sin embargo le gustan a la mayoría.

¡Un poco provincianas sí que éramos!

Ellas se fueron y mi sombra quedó allí: "Vivir, echar puentes sobre los ríos que pasan" de el poeta alemán Godofredo Benn.

En la Condesa

¡Yo soy!

Le escucho. Sigue ahí a pesar del frío. El sonido de su órgano se oye en casi todo el paseo. A veces dan ganas de ponerse a bailar al son de su música.

Tiene el recipiente de las monedas, sobre una gran caja de cartón para que las personas no tengan que agacharse. Como aquella viejecita de ayer que después de inclinarse, tuvo que hacer un esfuerzo para incorporarse. ¡Así está mejor!

Tres "marujas" se acercan, una de ellas comenta:

_¿Le echamos algo? ¡Me da pena con este frío!

_Yo no llevo calderilla _responde la que va a su lado.

_¡Anda, toma, dale un euro que ya casi estamos en Navidad! _replica una tercera.

El músico da las gracias y sigue moviendo sus manos. Algunas personas cuando lo descubren evitan pasar por su lado. Yo también me alejé pensando... ¿Cuál será su historia?

Jorge Luis Borges me dio la respuesta: "La historia universal es la de un solo hombre"

En Los Juzgados

¡Yo soy!





Sigo a una joven que entra en Los Juzgados:

_¿Usted cree que el no tener trabajo ni un piso donde instalar a sus hijos le convierten en un mal padre? _es la pregunta del fiscal.

_No sé, pero los niños necesitan una seguridad, unas condiciones mínimas... responsabilidad, atenciones...

_Conteste, sí o no _interrumpe el funcionario.

_No... _dice la mujer tímidamente.

_Bien, ya no hay más preguntas. El padre tiene derecho a ...

Salió de la sala con la mirada triste. ¡No era posible! De nuevo estaba sola y en un callejón sin salida. ¿Y los deberes? ¿Dónde quedaban los deberes?

Mi sombra la siguió triste en su tristeza.


"Si la justicia parece venganza, ¿cómo ha de impedirse que los hombres crean alguna vez que la venganza puede ser justicia? de D. Jacinto Benavente.

En la calle Burgo Nuevo

¡Yo soy!

Hoy Mara cumplió tres años. Quería una tarta adornada con pollitos y flores. ¡¡Por supuesto que la tuvo!! Dijo que el cumpleaños se lo cantáramos bajito porque alto le daba miedo.

Ayer iba unos pasos por delante de su mamá por la calle peatonal, mi sombra las seguía. Vio venir a un hombre alto de color y corrió asustada a refugiarse en las faldas de su madre. Cuando el joven negro pasó de lado dijo:

_¡Mamá, yo ya no le tengo miedo "al blanco"! Su madre se ríe mientras le explica:

_Que no es blanco, es negro.

_¿Y yo soy blanca de leche? _pregunta la peque.

Las vi alejarse entre sus sonrisas y la mía.

"Tu risa, mujer, es la música de la fuente de la vida." de Rabindranath Tagore.